Есть в этом что-то глубоко противоестественное - сидеть с тарелкой полезного салатика, чувствовать, как после спортзала болят мышцы, о существовании которых до этого я не подозревала, и при этом читать к игре повесть Катаева "Растратчики", как раз то место, где главный герой очередной раз бухнул на украденные казенные деньги, и утром идет по улице, похмельный и небритый, с выигранным в лотерею игрушечным конем под мышкой.
Персонажу хреново, мне тоже, причины глубоко противоположные.
Хотя нет, еще прикольнее было читать сам эпизод уворовывания казенных денег. С работы. Работая в банке.